Lo he intentado todo, del mismo comienzo. Lo he entregado todo, hasta la vida misma… Que se va de prisa, detrás de mi obsesiva idea. Y ya no espero nada que no sea verdad, que no sea sincero. ¿Ya que más me da? Si he nacido sola, y sola puedo continuar.

¿Y que pueda ver que no haya visto ya? ¿Y que puede ser, que no haya sido ya? Si al final del cuento, termina siempre todo igual. Pero nunca es tarde para empezar de nuevo. Curar cicatrices que son sólo matices de quien tanto entrega y jamás recibe por igual.

Y es que estoy empezando a olvidarte ya.

Y es que estoy pensando, que nunca fue verdad.

Y es que estoy creyendo, que nunca te creí.

Y es que estoy sintiendo lo que nunca sentí.